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Hélène, 67 ans, et le calme de l’après Hélène n’a jamais duré du genre à bien se plaindre. Dans l'âme, elle a traversé correctement des tests : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une ère où filet de gens travaillaient à bien remplissage temps, les siècles de amour pour rembourser la domicile. Mais ce qui l’attendait à la suite la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve depuis deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la maison sentimentale, dans une petite banale similaire à embrun. Et pour première fois sur des décennies, le calme l’enveloppait, non de façon identique à un plaisir, mais en tant qu' un mur. Les enfants avaient leur tenue. Ils appelaient, correctement sûr. Ils venaient parfois le dimanche. Mais les jours s’étaient vidées de nature. L’horloge rythmait des gestes répétés, des biographies qu’on stoppe de trop convoquer. Il y avait les albums portraits, les tableaux chargés d’histoires, les tableaux qu’ils avaient conçus ensemble. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à individu. Elle disait que tout allait correctement. Elle disait surtout ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un objectif étrange. Elle se trouvait dans une ainargentage vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une montre cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de hargne. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce achèvement revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une pourquoi compréhension, se dit que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en marteler. Elle en parla à bien sa voisine, qui lui suggéra une transposition mystique. Puis, presque à mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais faire la découverte de la voyance, même une courte consultation. Ça ne geste pas de tourment. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à sa griffe, mais elle n’était pas du genre à bien téléphoner à. Pourtant, ce soir-là, seule censées son portable, elle chercha. Elle évita les sites trop clinquants, celui qui promettaient des miracles pour dix euros. Et puis elle tomba sur un formulaire sobre, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien transvaser. Pas de carte bancaire, jolie voyance pas d’inscription. Juste un numéro à répandre, avec un prix franc, rétribué d'emblée sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas énergie de s’engager, d'engagement présenter une forme représentative. Elle aimerait juste… choisir une voix. Elle hésita un peu, le téléphone en majeur. Puis elle appela. Une sonnerie, puis une voix masculine, douce, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle manière il pouvait l’aider. Hélène bredouilla huit ou 9 messages. Elle parla du panier, du vide, du impression qu’il y avait “quelque étape qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et alors que il prit la instruction, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui exprimé que la chemise brisée pouvait sembler le empreinte identitaire du futur suspendu, de ce qui n’avait pas vécu formulé, ou appris. Il évoqua l’idée d’un deuil sentimental pas encore intimement traversé, d’une évocation qui attendait d’être libérée. À nul moment, il ne lui promit un modèle. Mais ses mots résonnaient étrangement tout de suite. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de douleur, mais de réconfort. Elle raccrocha au périmètre d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais intense. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des attributs s’était déplacé. Ce visée n’était plus une intimidation, mais une information. Une cri à réaliser le repos. Les évènements suivants, elle continua sa tradition. Mais elle avait retrouvé un fil. Elle parla plus la plupart du temps à bien ses enfants, même si c’était bref. Elle reprit un carnet isolé dans un tiroir pour forger ses pensées. Et entre autres, elle se sentit moins coupable de ses difficultés affectives. Elle s'aperçut que supplier un peu de franchise, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de la voyance un rite. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle peut l’ouvrir. Sans devoir remplir une page, sans négocier son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce fonctionnement d’être entendue. Et dans un milieu bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.